Deste fim de semana

A hora mudou e as rotinas baralharam-se. Adormeci convencida que tinha que acordar cedíssimo para ir para Lisboa. Durante a noite ocorreu-me que estamos de férias das aulas. Ainda não tinha ido às aulas este semestre, que começou há 2 semanas, porque o trabalho não permitiu. Nem me lembrava das férias. Estou em casa, deitada, a tratar de assuntos que preciso de tratar. A introduzir trabalho no computador. Dói-me o corpo e a alma. Este fim de semana, 13 anos daquele dia 27 de Março de 1997. Acordei cedo nesse dia. Nós 3 íamos para o Algarve. O carro estava pronto, carregado. Os meus pais iam para a Madeira, nesse dia também. Cheguei ao quarto dos meus pais e a minha mãe ainda estava deitada. Achei estranho e perguntei-lhe se não se levantava. Passava pouco das 8 h. Sorriu-me de uma forma estranha. Pedi que se levantasse e vi logo que algo não estava bem. Liguei ao nosso médico que nos acalmou, mas não fiquei descansada. Liguei para o meu pai e para a ambulância. O pior passou-se já no hospital. Mais uns minutos em casa e não teria sobrevivido, segundo os médicos. Sobreviveu. Cada hora era mais uma vitória. 48 intermináveis horas que tinham que passar. Ela sorria, falava, mas não estava bem. E a nossa vida mudou para sempre. Ela tinha 42 anos, uma energia, vontade e garra fora do comum. A doença levou-lhe parte da vida. Daquela vida que tinha construído. Que sempre sonhara. Durante algum tempo nem andava. Que nunca mais voltaria a andar, segundo os médicos. Andou e fez muito mais que alguma vez alguém imaginara naquela altura. A vida nunca mais foi a mesma. Mas Deus permitiu-lhe que vivesse. E isso não pode nunca ser esquecido.